Todavía recuerdo cuando siendo un adolescente leí Las uvas del ira, de John Steinbeck. Tuve que luchar para entender el argot del pueblo pobre de Oklahoma, pero con mi empecinamiento y la ayuda de una edición de bolsillo del Oxford English Dictionary lo logré.

Hay una parte de nosotros en permanente boicot a nosotros mismos; una zona que nos habita que subsiste gracias a transfusiones eléctricas de sueño y realidad por completo diluidas, regiones de nuestra mente oscuras como una larga desesperación petrificada en soledad. Vivimos en tinieblas, salvo que prendamos la lumbre que nos permita encarar aquello que nos causa dolor.