«Me gusta pensar que Hécate me mira con buenos ojos. La muerte me colma, incansable proveedora de mis placeres, y si en ocasiones son incompletos, es solo debido a mi propia debilidad».

Cada día es un árbol que cae, una bruma espesándose que requiere tajo para que entre  algo de estímulo, cada día es un árbol que cae, una ciénaga estancada llena de putrefacción, y villanía, y abyección; cada día es un árbol que cae, y una muesca más en el sudario que se acerca, y un aire tan viciado como lírico, tan mortecino como hermoso.